Je n’ai jamais aimé l’esprit de compétition entre Kronikeurs du LGB. Tout le monde est à la même enseigne.

Pourtant, pour les 5 ans (esprit de contradiction oblige), j’ai décidé de sélectionner 52 kronikeurs ayant marqué l’histoire du site pour un vote amusant autour des auteurs réguliers . Une façon inédite de leur rendre hommage, fort de nos + de 3 000 kroniks publiées en 5ans sans compter les + 6 000 commentaires sur le site !

Beau boulot… Merci à tous !

Jouer donc et voter pour votre préféré

Le Gagnant ou la gagnante aura les honneurs du LGB à l’occasion de notre n°51 et signera l’édito… à la place du Président !

Ca c’est aussi inédit !

VOTEZ MAINTENANT

La Karte Blanche a été inventée par le Président en avril 2006. L’idée était simple : donner le contrôle du site pendant une semaine à un artiste sur le Grand BaZART.

52 artistes sont venus jouer le jeu le temps d’une semaine. Merci à tous.

Retrouvez ici toutes les Kartes Blanches des 5 dernières années et votez pour votre préférée !

L’artiste « Karte Blanche » ayant reçu le + de votes au 31 mars 23h59 (cachet de la poste faisant foi) sera notre invité spécial pour notre numéro spécial 5 ans en avril 2010 !

A VOUS JOUER

Il est rare en ce qui me concerne de réellement être subjuguée par un concert, c’est peut être parce que j’attends toujours qu’il se passe quelque chose de fantastique, d’époustouflant, de magique… autant vous dire que je suis très souvent déçue… mais pas systématiquement!

Mercredi dernier (le 10/03/2010) il s’est passé quelque chose de tout à fait extraordinaire au Cabaret Sauvage: Maître Panda Bear!

Panda Bear (de son vrai nom Noah Lennox), c’est le projet solo du fondateur du groupe Animal Collective (c’est aussi lui qui est chargé des rythmiques au sein du collectif), vous savez ces mecs qui ont révolutionné la musique des années 2000… Et bien ce dude là jouait hier soir au Cabaret Sauvage (et c’était même pas Sold Out!). Je peux vous assurer que je n’ai pas regretté une seule seconde mon long voyage à travers le froid glacial parisien jusqu’à la Villette – d’autant plus que en bon ours, il se produit extrêmement rarement sur scène.

C’est Kurt Vile qui ouvre le bal (je l’apprécie beaucoup mais n’en parlerai pas ici).

Sur scène tout un tas de joujoux électroniques confectionnés main pour la plupart semblerait-il, ainsi qu’une guitare électrique, l’attendent impatiemment.

Le duke arrive, on dirait qu’il a 17 ans (merde il ressemble trop à Stephen Malkmus!!! Hey d’ailleurs sa musique aussi a vraiment un côté Pavement que je me dis!)

Seul face à l’assemblée (en bon gourou) il fait vrombir un sub tonitruant, puis l’ébauche d’une mélodie, puis la mélodie, puis sa voix (sans effet!), puis un arpeggio… et c’est parti pour 1h15 de dérive sonore et autres délires harmoniques aussi étranges que pénétrants (une sensibilité proche de celle d’un Brian Wilson).

Entre Dub et Néo Pop, Lo-Fi et Hi-Fi, entre beat techno et arythmie, sons cristallins et infra basses, entre chaos et sérénité, Panda Bear ne cesse de décontenancer l’auditeur et les habitudes d’écoutes. Toute idée musicale référencée est systématiquement détournée, retournée même, pour créer un univers fantastique, un monde fait de bric et de brac qui cherche à définitivement s’éloigner des sentiers battus… un voyage dont on ne sort pas indemne, assurément!

Chaque morceau semble pouvoir durer une éternité, si bien qu’on a la sensation d’un continuum sonore sans début ni fin, en perpétuelle évolution. Tout semble s’articuler autour d’un accord, simple, limpide, accrocheur, gracieux, pop, un arpeggio souvent, sur lequel s’imbriquent des mélodies somptueuses, choeurs vaporeux, et autres multiples bidouillages sonores. Le tout baigné dans un flot de reverb abyssal, qui rend l’atmosphère encore plus dense et éthérée (oui, oui). On reconnait immédiatement la patte qui caractérise tant Animal Collective – même si en solo l’animal est moins débridé.

Et puis il chante, il chante, il chante à pleine voix, ses paroles obscures.

Alors comment qualifier cette musique? Au fond on s’en fiche mais il ouvre une telle brèche que la tentation est grande, de mettre des mots sur ce qu’il se passe, là comme ça, de décrire cet univers sonore inouï.

Quelle formule chimique alors, maître Panda Bear ? Quelles sont vos recettes, les ingrédients de votre espèce de Post-Indie/ Néo-Pop Music?

Non on s’en fiche en fait, c’est le résultat qui compte. Panda Bear c’est un peu notre Albert Hofmann de la musique: un chimiste hors pair doublé d’un apprenti sorcier!

Voilà y’a plus qu’à s’enfermer chez soi et faire ses propres petites expériences chimico-sonores! Attention si ça continue ça va terminer en véritable guerre biosonique…

Si vous avez aimé n’hésitez pas à découvrir ou redécouvrir: Animal Collective, Atlas Sound, Black Dice, Excepter, The No Neck Blues Band, Gang Gang Dance, Ariel Pink…

ou pour les plus anciens: Pavement, Sebadoh, The Cure, The Beach Boys, Syd Barrett, Can, Faust, Silver Apples…

ANYTHING MARIA ON LINE

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Pas très inspirée par les sorties de la semaine…

J’aurais pu vous parler de « La Rafle » mais mon coeur n’était pas d’humeur à se faire plomber…
J’aurais pu me laisser tenter par « Les chèvres du Pentagone » dont l’affiche animée par les visages de Georges Clooney et Ewan Mc Gregor (encore lui !!!) rythme nos trajets dans les transports parisiens…

Et bien rien de tout cela n’a titillé ma curiosité… J’avais envie d’un film dont je n’avais quasiment pas entendu parler ; j’avais envie d’être surprise …

Bien entendu, la cérémonie des Oscars (suivie de très très loin…) a animé le Peuple du 7ème Art… On s’attendait à un raz de marée « avatarien » mais Démineurs lui a volé la vedette (je ne doute pas que ce soit un bon choix mais sincèrement, encore un film qui évoque la guerre du Golfe… Sam Mendes avait déjà illustré la situation de façon originale et magistrale avec Jarhead… mais c’est juste mon avis ).

Et au milieu des strass et paillettes, c’est l’obtention de l’Oscar du Meilleur Acteur qui a éveillé mon appétit cinéphile… De qui est-il question ? Jeff Bridges…

Je vous fais un aveu (Quoi « non » ? Ben tant pis, je m’y colle quand même), j’avais repéré « Crazy heart » mais j’hésitais à plonger dans cet univers qui m’est si peu familier… Parce que côté musique, je suis assez éclectique mais Vernon Dalhart, Arthur Smith ou  Hank Williams ne font pas partie de ma play-list ! Eh oui… il est question de Country music mes amis (oh la la ! On ne s’emballe pas, pas la peine de sortir vos vieilles bottes de cow-boy qui dorment à la cave !).

Il y a quelques temps, j’avais réellement apprécié la prestation de Joaquin Phoenix dans la peau de l’écorché vif Johnny Clash (Walk The line) : j’étais donc une nouvelle fois prête à tenter « une expérience »… Que pouvait bien donner un Jeff Bridges incarnant un chanteur de country vieillissant, carrière sur le déclin, alcoolique et en panne d’inspiration ?

A ceux qui diraient « oh le film ringard ! En plus avec un acteur qui n’est plus de toute première fraîcheur!! », je répondrai que ce film est une vraie pépite ! On est touchés car « il nous parle » et quel bonheur que le 1er rôle soit donné à un acteur portant si bien ses rides & son ventre bidonnant (Jeff s’est empiffré de glaces pour prendre du poids ). Exit tous les éphèbes dont le « Star system » nous abreuve !

Tel un road-movie, on suit notre cow-boy de l’Amour à travers les Etats-Unis (avec de très belles images!) : va-t-il crever dans un saloon miteux ? Va-t-il connaître la résurrection musicale ? Ne comptez pas sur moi pour vous le dévoiler !!

Crazy Heart est assurément l’un de mes coups de coeur de ce début d’année, une bouffée d’oxygène parmi tous ces Block-Busters ou films « graves » ! Et moi qui voulais être surprise, j’ai eu mon compte …

Comme à mon habitude, j’y suis allée un peu à l’instinct sans trop lire le synopsis et au détour d’un plan, mes yeux ont pétillé découvrant l’un de mes acteurs favoris dans un second rôle (de ceux que je classe « caméléon » et cherchant à nous faire plaisir en prenant des risques dans des rôles intimistes). Vous l’aurez compris je parle de… Ah mais vous ne le savez pas ? Qu’à cela ne tienne : je ne vous dirai RIEN ! Et si l’envie vous prend d’aller mater le film, essayez de préserver le mystère…

Avant de vous quitter, une dernière info pour la route : le film a reçu une deuxième récompense, celle de la Meilleure Chanson « The Weary Kind« .

And this ain’t no place for the weary kind
This ain’t no place to lose your mind
This ain’t no place to fall behind
Pick up your crazy heart and give it one more try

Je vous laisse donc sur quelques notes de musique : ENJOY !

Samedi soir « La Nuit Blanche (made in france) » s’est invitée dans mon exil madrilène. J’y étais pourtant bien, la sociabilité nocturne m’y était douce. J’aimais ces élégants et aimables noctambules cherchant encore un autre lieu où éponger leur solitude. J’aimais entrer dans cette vieille cafétéria, vers 6h et partager mon chocolat « con churros » avec les ouvriers du métro d’à côté. J’aimais me laisser guider par la brise nocturne. Mais ce temps est révolu. Bienvenue dans l’ère des itinéraires sécurisés et des rues piétonnes surveillées.

Je me suis frayé un chemin entre les files d’attente et les bousculades pour les visites gratuites. Et comme gratuit c’est encore moins cher que pas cher j’ai fait la queue en remerciant monsieur le maire.

Pourtant, je me demande si 6 euros (prix d’entrée normal au stupéfiant musée du Prado) c’est si cher que cela. C’est en tout cas plus abordable qu’un abonnement à Meetic (30 € par mois pour les hommes), qu’une entrée en boîte de nuit (15 € en moyenne), qu’un écran plat (3000 €), qu’une berline allemande (50000€). Subite crise de relativisme. Je m’évade. Tant pis pour le Prado gratuit en pleine nuit. En plus il paraît qu’ils ont allumé la lumière à l’intérieur.

Étrange sentiment de solitude au milieu de cette foule surprise de tant de permissivité, s’agglutinant sous des écrans, se téléphonant avec acharnement, poursuivant désespérément la suite de l’itinéraire bleu ou rouge ou jaune. Je me perds entre cyclistes avinés, bus réquisitionnés et policiers surchargés. Je me faufile vers mon Lavapiés chéri où les noctambules ont la nuit plus sereine et me réfugie dans ce petit bistrot juste en haut de la rue. On m’y offre un verre de bienvenue à l’abri du tsunami humain.

J’y devise tranquillement sur la vacuité de notre existence post-moderne puis sur l’avenir du Real Madrid. Le taulier brésilien me raconte son mal du pays, mon étudiante de voisine les préparatifs de son départ à Berlin, le cuisinier colombien tout le bien qu’ont fait les cartels de la drogue pour les pauvres gens de Caracas. Conversations ordinaires d’exilés au milieu d’un petit village mondial appelé Lavapiés où il fait bon se réfugier.

Ce soir, la nuit sera blanche (made in madrid).

Lire / Relire le dernier épisode…

La (c)haine épisode 13

La police m’a interrogé au petit matin, j’ai expliqué que Serge avait attrapé un rôdeur dans les couloirs et qu’il avait décidé de lui donner une leçon. Que j’étais descendu au sous-sol car la situation avait commencé à dégénérer dans le couloir à mon étage, et qu’en arrivant en bas, j’avais été soufflé par une explosion. Le flic a eu du mal à comprendre pourquoi  j’étais descendu. Moi aussi d’ailleurs. Il m’aura fallu batailler plusieurs heures pour obtenir le droit de partir d’ici, la police ne souhaitait pas que je quitte la ville et les médecins non plus, pour des raisons bien différentes. Je n’avais pas effectué une interprétation fabuleuse auprès de la police et mes questions pour connaître l’identité de mon agresseur éveillaient un peu les soupçons je pense. Il était temps que je rentre chez moi, j’avais l’impression de vivre la vie de quelqu’un d’autre. Je n’étais pas fait pour ça, pour être secoué de la sorte. Il y a très longtemps, je me suis retrouvé au cœur d’un village. Au fin fond de ce village, j’ai trouvé une maison abandonnée. Je suis monté à l’étage de cette maison, j’ai trouvé une malle dans laquelle j’ai enfoui tout ce qu’il m’était possible de ressentir. Puis j’ai enterré cette malle au fond du jardin et je me suis enfui en courant. Et c’était très bien comme ça. Je ne suis pas fait pour vivre des choses, tomber amoureux, être inquiet, ambitieux, en colère, tout cela est trop violent pour moi. Je n’ai pas envie qu’on perturbe ma marche, ou ma non marche. Je suis le Monsieur Tout le Monde des Messieurs Tout le Monde, le John Doe parmi les John Doe(s). J’avais dépassé mes limites de plusieurs centaines de kilomètres avec cette escapade dans le Sud, je connaissais désormais le seuil de tolérance de mon audace. Je n’avais pas été lâche avec Emily, je lui étais venu en aide. J’avais fait plus que ce que je n’aurais dû, je n’avais rien à me reprocher. Mon idée saugrenue prenait un peu le contrôle de ma vie, la chamboulait, ce n’était pas une bonne idée. Forcément.

J’ai signé une décharge pour quitter l’hôpital, une ambulance m’a déposé à la gare, je prenais le train pour Paris. Il était temps de rentrer. Je n’avais pas souhaité être arrêté comme le médecin le désirait, je voulais reprendre le travail. Mathilde ne me manquait pas encore mais ce n’était pas loin. De toute façon il me restait quelques jours de congés pour souffler, me poser. J’avais des envies de normalité.et puis surtout je voulais dormir, ouais. Je les voyais les retrouvailles avec mon appartement,. J’allais commander Indien, écouter de la musique, et dormir deux ou trois jours. Je me réveillerais neuf, requinqué, revigoré. Après tout, ça n’allait pas être si compliqué, j’avais assisté à quoi ? Une tentative de meurtre ? Deux ? Un meurtre ? Un accident de la route ? Sans vouloir banaliser mes péripéties, c’était le quotidien d’un sapeur pompier, enfin pour certains. Je voue une haine profonde envers les pompiers. Je reste persuadé que le gros de leur activité consiste à se couper les cheveux courts et aller chercher les chats dans les arbres. Mais pire que les pompiers, on pourrait parler des femmes de pompiers. Bref, je n’avais qu’à me convaincre que tout ceci était arrivé à un autre et ça fera l’affaire. Tout était question de conditionnement, je n’avais qu’à imaginer Mathilde me demandant de lui raconter mes vacances, et tout me paraîtrait supportable.

Je me demandais ce qu’elle pouvait faire en Italie. Si elle s’était posée quelque part, ou bien si elle s’était déjà envolée pour un autre pays. Bon, ce n’était pas un agent secret non plus, ni une aventurière. Elle était quand même enceinte, avec tout ce que ça implique. Il ne faut déjà pas trop pousser une femme pour se compliquer la vie, alors enceinte. Elle doit chialer pour un oui ou pour un non, s’empiffrer de sucreries, se trouver grosse, chialer, s’empiffrer, avoir mal au dos, envie de vomir, puis de manger, puis de vomir. Le seul avantage d’une grossesse c’est quand même de pouvoir mettre son conjoint à sa botte, de lui faire subir l’intolérable, les envies de chocolats ou de tomates farcies pendant les matchs de foot. C’est moche le chantage affectif, les femmes devraient comprendre ça. Je ne ferai jamais d’enfant les années de Coupe du Monde. C’est pour ça qu’il s’est barré avec la frangine son mec, à moins de cent jours du premier Match. Il ne voulait pas se gâcher ça. Imaginez : quart de finale Brésil/ Pays bas, 87^e minute, 3 buts partout, Van Persie déboule côté droit, dépose Michel Bastos d’un grand pont, feinte le centre devant Lucio puis crochète de l’extérieur du pied gauche et se fait descendre comme un arbre, l’arbitre sur un carton rouge pour le défenseur Brésilien, le coup franc est idéalement placé. Et là :

« - tu peux allez voir la petite, ça sent les égouts et le colin dans sa chambre, elle a du faire un carnage…. »

Toi tu changes la couche, t’en as sous les ongles, t’as la pizza qui revient frapper ta glotte, ta fille te regarde en souriant, mais malgré tout son sourire ne vaut rien quand tu entends Christian Jean Pierre et tes potes hurler :

« -PHENOMENAL COUP FRANC !!! C’est pour le moment LE but de cette compétition !!!! Cette frappe entre dans le but Brésilien et dans l’Histoire du football Mondial !!! »

Voilà voilà. En même temps je n’aimais pas le foot, et je n’avais pas de femme. Ça règle bien la question je trouve. Enfin tout ça pour dire que sans son mec, je me demandais bien sur qui elle passait ses nerfs. Et plus simplement comment elle allait. Elle m’obsédait je crois bien, habitait le moindre de mes battements, je vivais désormais dans l’attente d’un signe d’elle. Elle avait déterré une partie de ce que j’avais enfoui. Comme quoi, on se croit malin mais ce qui fait tourner la terre et les têtes est bien plus puissant que nous. Je m’en voulais de ressentir ça, je trouvais ça ringard d’être sous emprise affective, mais je trouve tout ringard faut dire. J’avais failli mourir deux fois en deux jours, il était peut être temps de sourire un peu. J’irai acheter un téléphone en rentrant, j’avais tout perdu dans l’accident, même son écharpe. J’attendrai qu’elle me fasse un signe, et j’essaierai de la revoir. J’espérais juste que son mec n’était pas mort car je ne me voyais pas élever son gosse tout seul, je m’élève déjà avec difficulté. J’avais besoin de tirer ce truc au clair, qui était-elle, vraiment je veux dire. Je me devais de lever ces zones d’ombres, histoire d’être sûr qu’elle ne m’avait pas manipulé, un doute persistait. Je n’avais aucune certitude concernant l’homme sur lequel elle avait tiré, et sur leur éventuel lien. Pour qui on pouvait bien traverser la France avec une telle détermination ? J’essaierai de consulter la presse pour trouver l’identité de la deuxième victime de l’hôpital.  Qui pouvait bien la chercher ? Et comment on avait pu faire le lien avec moi ? Et si on m’attendait à Paris ?

A suivre…

L’autre gars dont je garde un souvenir particulier a lui aussi mal fini… C’était un grand mec blond, plus que maigre, qui traînait dans la cour son Sida terminal quand il lui en restait la force, c’est à dire pas souvent… Je devais être à la 4D en 87 ou 88, j’ai jamais été très bon sur les dates, mais enfin, on parlait du sida depuis moins de 10 ans et j’avais déjà un paquet de potes qui avaient été emportés par cette saloperie. On était encore loin des tri-thérapies et l’annonce du diagnostic était encore une annonce de mort certaine et pitoyable. Il faut se replonger dans ce que furent ces années pour avoir idée de l’horreur qu’ont vécue les malades. Sans parler de tous les maux dont ils souffraient (syndrome de Karposi, pneumopathies, hépatites, développement anarchique de ganglions, attaques neurologiques…), ils avaient aussi à affronter une pression sociale terrible. Le Pen parlait de créer des « sidatoriums » pour les isoler de la population « saine », les journaux se répandaient en conneries sur les risques de contagion (serrer la main d’un malade était un geste héroïque, quant à l’embrasser sur la joue c’était de la démence) et surtout la maladie était considérée comme concernant uniquement les homosexuels et les toxicomanes !

A l’époque, c’était clair, si tu étais malade t’étais forcément considéré comme un pédé ou un drogué avec toujours l’idée plus ou moins assumée que c’était bien fait pour ta gueule. On disait tout et n’importe quoi sur la maladie ou ceux qui en souffraient, et entre rumeurs et désinformation c’est hallucinant le nombre de conneries qu’on pouvait entendre. Je me souviens par exemple d’un reportage dans un journal qui s’occupait plus du choc des photos que du poids des maux, où on voyait des soignants mettre masques, gants, blouses, protège-chaussures, avant de rentrer dans la chambre de malades. Bien entendu les légendes oubliaient de préciser que c’était pour protéger les patients (au système immunologique très déficient) des microbes et virus venus de l’extérieur, et pas du tout pour protéger les soignants d’une contamination par « l’air ambiant »… Ce genre d’articles à la con a fait beaucoup de mal aux premiers malades et certains marchands de ragots ne devraient pas être bien fiers.

Pour en revenir à mon co-détenu, il était dans les derniers mois de la maladie. Il ne se nourrissait plus que de boissons nutritives, marchait avec difficulté, avait un syndrome de Karposi (une espèce de cancer de la peau), ne se rendait même plus compte qu’il se dégoulinait dessus. Et bien, dans ce milieu aussi pauvre culturellement et même intellectuellement de taulards, je n’ai jamais vu que des gestes de compassion et de camaraderie à son égard. Tous les mecs qui étaient là, et certains pour des crimes odieux, voire « inhumains », se comportaient gentiment et fraternellement avec lui, n’hésitant jamais à le toucher ou à lui filer un coup de main. Comme quoi, l’humanité n’est pas toujours où on l’attend ! Et puis on avait tous un sentiment de révolte face à la situation de ce pauvre gars. Il était là pour une histoire de drogue, sans doute avait-il (comme presque tous les toxicomanes) un peu revendu de came et avait été condamné à une « petite » peine (moins de deux ans je crois), mais malgré son état, malgré le fait que sa famille ne demandait qu’à l’accueillir, malgré les quelques mois qui lui restaient à vivre, y’avait un enculé de JAP (juge de l’application des peines qui décide des « aménagements » de peine ou des libérations conditionnelles) qui refusait de le laisser sortir ! Et putain à quoi ça servait de maintenir ce mourant en prison ? Quel bénéfice la société pouvait-elle tirer du maintien en détention de ce gars ? Quel risque de récidive y avait-il chez un garçon de 45 ans qui devait peser dans les 40 kg pour plus d’ 1,85m ? Franchement je ne comprends pas à quoi ça servait tout ça… et quitte à être cynique on peut même dire que ce mec coûtait infiniment plus à la société enfermé en prison que soigné chez ses parents ! Quel pouvait bien être l’intérêt de cette détention bordel !

En plus, mais ça je ne l’ai appris que peu de temps avant mon départ, parce que le gars ne s’en vantait pas, ce mec était extrêmement connu… du moins sa voix. Il avait été à la fin des années des 70 un des animateurs vedettes d’une grande station périphérique où il avait une émission de rock tous les soirs de 21h00 à minuit. Quand j’ai appris son nom j’étais sidéré, sa voix avait bercé mes nuits adolescentes. Bien sur la maladie d’une « star » n’est pas plus dramatique que celle d’un inconnu, mais quand on a vécu la vie que ce mec avait eue, quand on a été sollicité par tout ce qui compte dans le show-biz, quand on a passé dix ou quinze ans avec une cours de profiteurs aux basques, se retrouver seul et abandonné de tous ceux qui t’ont léché la bite quand ils en avaient besoin, pour crever au fond d’une cellule minable alors que t’as fait de mal à personne, ça doit être terriblement amer !

Elle est pas belle la vie ?

En attendant fallait que je me fasse ma dernière nuit avec la môme… Je l’ai laissée à tremper pendant que j’allais ranger un peu la piaule qu’était dans un sacré bordel. Moi ça me dérangeait pas, la merde j’y étais habitué, mais je voulais pas qu’elle dorme là-dedans. Qu’est ce qu’elle aurait pensé de moi ? Elle m’aurait pris pour un romano et ça m’aurait vexé. Après avoir un peu déblayé mes saloperies et refait le lit, je suis allé la chercher dans l’eau. Elle puait presque plus, ou alors je m’étais habitué. De toute façon la puanteur c’est comme tout, la misère, la violence, la merde, la peur, la colère… on s’habitue. Je sais pas si c’est un bien ou un mal de s’habituer, mais c’est certainement une stratégie de survie, un des trucs qu’ont permis à notre espèce de dominer les autres, et puis à certains de l’espèce de dominer leurs congénères. C’est fou le nombre de trucs pourris auxquels l’humain se résigne ! Ce qui est inacceptable ici est quotidien là-bas. Et je suis même pas sûr que celui ou celle qui vit ce quotidien soit plus malheureux que n’importe quel enculé de smicard quand il a pas pu s’acheter la dernière télé à écran plat ! Faut pas faire d’échelles ou de comparaisons entre les douleurs, y’a celles que tu peux supporter parce que ta vie t’a habitué à les supporter et celles que tu peux pas parce que t’as pas été formaté à ça… Après, qui souffre le plus entre le môme du Sahel qui crève de soif, la petite pute balinaise de 13 ans qui sait pas encore qu’elle a le sida, ou le môme des cités qui peut pas se payer des Nike, j’en sais rien. Et puis en fait je m’en branle, chacun sa merde, chacun sa douleur, chacun sa façon de la gérer, et tous en route pour le trou ! Font chier tous ces gens qui veulent t’expliquer qu’ils ont plus souffert que toi, ou au contraire te regarder avec des yeux compatissants parce que ta vie à côté de la leur ça a été de la merde… Comment ils peuvent savoir ce qui m’a fait souffrir, je veux dire ce qui m’a vraiment fait mal ? Ils étaient à ma place pour juger de ma douleur ? Allez donc vous faire enculer tous avec vos bons sentiments à deux balles. Regardez vous le trou du cul et lâchez donc un peu la grappe au mien !

Avant d’aller chercher la môme dans le bain j’ai décidé de tout préparer pour pas avoir besoin de quitter le page. Alors j’ai fait une provision de raide, une bouteille de Glenfidish, et une de vodka à l’herbe de bison, ça devait le faire. J’avais hésité à prendre de la vodka à la cerise ou au citron mais j’ai pensé que ça faisait un peu pédoque ces trucs là. Le raide ben faut que ça t’arrache la gueule, sinon tu bois de la tisane ! Et puis je me suis préparé la seringue de la Rouquine, avec une cuillère à soupe et de la flotte. Vu que c’était de l’héro blanche, y’avait pas besoin de citron. Et puis j’ai rassemblé le matos pour fumer ce qui restait de coke. J’avais envie de m’en envoyer un trait en speed-ball avec la shooteuse, et de fumer le reste en crack. Ca tombait bien j’avais trouvé du bicarbonate dans la salle de bain, sans doute qu’il avait ce truc pour se blanchir les dents l’autre fiotte mais enfin, à mon avis c’était plutôt pour baser !  Je me suis gardé un bon trait de coke pour la mélanger avec l’héro et j’ai mis la fin du paquet dans la cuillère avec le bicarbonate et de la flotte. J’ai fait chauffer le tout, et le mélange c’est transformé en une jolie pâte translucide, un peu jaune. J’adore jouer au petit chimiste avec la came moi ! J’ai sorti la « pasta » de la cuillère et l’ai mise à sécher. Dans dix minutes j’aurai de la cocaïne pure, prête à être fumée… Effet maximun garanti ! Moins violent qu’en shoot, mais effet un peu plus long… C’est marrant comme la came c’est un plaisir judéo-chrétien par excellence. Plus c’est bon, plus c’est court comme effet, et plus tu le paies en terme de santé… Faut croire que le plaisir gratos ça existe pas dans ce monde !

Je suis allé chercher Christine dans le bain, je l’ai un peu coiffée et séchée. Ca me faisait marrer de jouer avec une poupée grandeur nature ! Faut dire que gamin des jouets j’en avais jamais eu, mais vraiment jamais… Le Père Noël devait pas avoir l’adresse de notre caravane ! Enfin, papa noël ou pas, des cadeaux j’en ai jamais eu dans mon enfance, après non plus d’ailleurs ! Une fois je me souviens y’a une gonzesse qui a voulu m’offrir de l’eau de toilette. Ca m’a foutu dans une putain de rage ça. Je lui ai demandé si je schlinguais pour qu’elle m’offre sa merde ! Elle a pris une sacrée branlée la pauvre conne ce jour là ! C’était quoi ces insinuations à la con ? Bordel, je suis pas cradingue moi et je me récure tous les jours. Pourquoi elle avait voulu m’offrir sa daube qui puait la pétasse ? Je te jure que je lui ai passé l’envie de me prendre pour une tante à celle- là ! Je me souviendrais toujours de son air réjoui et con quand elle m’a filé son paquet enveloppé de papier pourri avec une ficelle. Elle avait l’air toute jouaze de sa surprise… Ben elle l’a pas été longtemps ! Quand j’ai vu ce qu’il y avait dans la boite, j’y ai maravé sa gueule d’entrée à la greluche ! Salope ! Pis après lui avoir mis une bonne branlée, pour qu’elle voit comme je sentais bon, je lui ai chié sur son bec à la dinde… Connasse, c’était quoi son plan de merde ? Elle voulait me dire quoi avec son cadeau d’enculé ?

Et puis j’ai emmené Christine sur le lit. Elle était presque souple et quand je la tenais dans mes bras, ses jambes se repliaient comme une vraie gonzesse, enfin une gonzesse vivante je veux dire ! Sa peau était un peu moins froide, elle s’était réchauffée dans le bain, mais elle était marbrée avec une sacrée teinte bleu-vert… Je me suis marré en me disant que j’allais baiser une vénusienne, comme dans un épisode de Star Trek. Je l’ai allongée et je l’ai prise dans me bras, à côté de moi, j’ai voulu refermer sa bouche qui baillait, mais elle retombait sans cesse. Au point où on en était c’était pas grave… Je l’ai caressée. D’abord ses seins, ils étaient vraiment beaux et durs, je les ai embrassés et léchés… J’ai collé ma queue contre sa cuisse et je me frottais lentement contre elle en la têtant, c’était doux et bon. Ma main est descendue sur son sexe, sa toison de rouquine était toute douce, mais j’ai eu vraiment du mal à rentrer un doigt dans son con, ça manquait de lubrification. Alors je me suis levé pour aller chercher de l’huile ou du savon dans la salle de bain, un truc qui glisse quoi… Quand je suis revenu avec de l’huile d’amande douce, je me suis dit que c’était le moment de me faire mon shoot. J’ai mélangé la coke et l’héro dans la cuillère, rajouté un peu d’eau et pompé le mélange dans la seringue. Je me suis fait un garrot et j’ai envoyé le jus doucement dans une veine du pied… Ca faisait mal, mais les bras fallait plus trop y compter, j’avais bien détruit mon réseau veineux à l’époque où je shootais plusieurs fois par jour. Il me restait plus que les pieds où la bite pour fixer…

Bonne coke et bonne héro, ça pouvait faire qu’un bon shoot ! J’ai fait plusieurs tirettes en faisant revenir le sang dans la pompe avant de le renvoyer dans la veine… C’était bien, mon coeur s’emballait mais en même temps je sentais l’héro, j’étais à la fois cool et speed, enfin un état qu’on peut pas comprendre si on n’a pas tâté au truc. Si tu veux connaître ben tu te fous une seringue dans la veine avec ce qu’y faut dedans et puis tu verras… Sinon tu vas bouffer des rillettes et tu me demandes pas comment ça fait !

Après ça, j’ai laissé la came m’emmener doucement en voyage. J’étais là et ailleurs, j’ai balancé l’huile dans la chatte de la rouquine et je l’ai doigtée lentement. Je sentais son sexe s’ouvrir, c’était doux et j’avais envie de m’y perdre, de me noyer dans son ventre et d’y cracher mon foutre… Ma tête tournait un peu. Ma queue était raide mais sans envie de jouir, une impression de pouvoir bander pendant des heures avant de décharger.

J’ai commencé à partir dans une espèce de rêve. Et puis Christine s’est mise à me parler à nouveau, ça m’a fait plaisir, je l’avais pas entendue depuis que j’avais tué le vieux. Elle était tendre, elle m’a dit qu’elle avait envie de ma queue en elle et puis qu’elle m’aimait. Sa main a attrapé ma bite et elle m’a branlé doucement… J’entendais le silence de la nuit qui vibrait dans mes oreilles… Ca faisait une espèce de murmure bruyant, la lumière de la rue venait frotter ma peau, et je sentais sa caresse. J’ai écarté doucement les cuisses de la môme et je l’ai pénétrée… Je crois qu’elle était plus morte quand je l’ai baisée, j’ai vu ses yeux reprendre la lumière et son bassin s’est mis à trembler contre moi… Sa peau était à nouveau souple et chaude et j’ai senti son souffle dans mon cou, et puis elle s’est mise à gémir doucement, j’ai vu la pointe de ses seins qui durcissait… Enfin tout ça je l’ai vécu, je sais bien qu’elle était crevée, mais là elle était vivante… Vivante et crevée en même temps…

Il s’agit là de mon instrument préféré.

Peut être parce qu’il est celui que j’ai appris en premier, quand j’étais môme. Peut être parce que mon prof de jazz m’a marqué à vie. Joseph Ganter, à Bordeaux. Il ressemblait un peu à Monk et m’a appris à jouer en ternaire. Je pense souvent à lui quand je joue un 12/4 ou un shuffle.

J’étais impatient de jouer de la batterie rock dans un groupe de voyous. Quelque chose comme les Who. A 12 ans, je voulais faire Keith Moon comme métier. Et puis j’ai changé d’avis. Mes batteurs préférés sont Keith Moon donc, mais aussi Cerrone, Elvin Jones, Manu Katché, Lol Tolhurst, Meg White, Phil Collins, Seila E, et Jaki Liebezeit.

Ce dernier devant plein d’autres. En effet, le batteur du groupe Can, de part ses ( rares ) interviews, m’a fait comprendre ce que j’aime dans la batterie. Tout d’abord la pulsation. Pour un obsessionel compulsif, rien de tel que la pulse de l’école de Cologne avec Can et son batteur métronomique. Ne pas varier d’un pouce son tempo de batterie, garder la patterne, tracer le même groove jusqu’au dégout et l’épuisement.

A 14 ans, j’étais bien décidé à assumer mon penchant pour les répétitions. Aujourd’hui, j’assume pleinement cette tendance que j’ai au « ronron », au bourdons, et aux tempi répétitifs. L’autre chose dont parle Jaki Liebezeit, c’est de l’aspect « world » de la batterie. Les toms amérindiens et africains, les cymbales asiatiques, la caisse claire européenne, le charley antique et romain (http://fr.wikipedia.org/wiki/Batterie_%28musique%29).

Je partage l’avis de Tom Waits sur la musique. Il dit qu’il s’agit avant tout d’un passeport pour le métissage. La batterie illustre totalement les flux migratoires. Presque autant que les gammes pentatoniques dont je suis fan pour les même raisons. Mais c’est une autre histoire.

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